Colaje

Tremenda se mira al espejo. Se acomoda la peluca de cabello natural  color rubio  dorado intenso,  luego se ajusta el corsé de lentejuelas para que su cintura se vea más femenina y disimule la asimetría amorfa de su cuerpo. Después,  hace un escrutinio minucioso del maquillaje de sus ojos;  se asegura que las pestañas queden bien pegadas y no se note el adhesivo, que el delineado tenga el mismo grosor,  o que el degradé de la sombra no esté más claro o más oscuro en uno que otro párpado. Por último revisa el brillo de los zapatos y se mira de cuerpo entero.

Cuando sale al pequeño escenario, que se reduce a un habitáculo de dos por dos, ella se imagina entrando al del Maipo, rodeada de luces de colores, y hasta puede ver a un público eufórico pidiéndole que cante. Tremenda sonríe, con esa sonrisa bien estudiada, mostrando siempre su mejor perfil. Levanta los brazos en actitud de sorpresa y frunce su boca roja, brillosa de purpurina, después apoya las manos en las caderas, y sin dejar de fruncir sus labios, baja delicadamente los párpados, como si fueran telones de terciopelo, y le hace una reverencia a su público. Entonces, como si estuviera a punto de rezar  una plegaria, comienza a cantar: Sorry, is all that you can’t say…

Tremenda se siente angelada cuando canta. Solo así es feliz. No importa que la canción no combine con su ropa de cabaret suburbano, ni siquiera el hecho de hallarse en el guardarropa de “El dorado”,  con una fila de personas esperando que largue la botellita de cerveza que utiliza como micrófono, para que les guarde sus prendas y puedan entrar a ese mundo de fantasía. Ella no necesitaba ingresar para aislarse del mundo exterior, solo vestirse y cantar.

Algunos se ríen, otros la miran con pena, pero muchos, dentro de ese colaje indescifrable de personalidades;   con el pelo a lo Marilyn, el vestido a lo Gilda o las pestañas como Lisa Minelli, desearían tener un poco del triste coraje de Tremenda. Desearían romper las cadenas y cantar como ella. Pero nada es como parece ser.

Tremenda sabe,  que después de salir de “El dorado”,  de sacarse el corsé, el maquillaje, las uñas postizas, sus hermosos zapatos de quince centímetros, la peluca de cabellos naturales, y hasta las lentes de contacto azules, ella tendrá que ser él;  el hombre serio que todos conocen como el Doctor Carlos,  el hombre sombrío y solitario que cumple eficientemente con su trabajo...el hombre.

Nadie tiene porque saber, que él,  también es un colaje.

Fantasmas

La casa de mi padre siempre estuvo habitada por fantasmas, de hecho,  cuando le doy cierto valor de pertenencia al sustantivo “casa”, en verdad, no estoy siendo objetiva, teniendo en cuenta que él era una criatura del aire, alguien que levitaba en lugar de caminar,  o simplemente,  transcurría entre las cosas de una manera silenciosa y fugaz.

Yo solía verlo pegado a la radio, que tenía siempre en un rincón de la mesada. La apoyaba sobre el suplemento deportivo, que acostumbraba a retirar con ligereza del diario, para evitar que terminara cumpliendo otro rol en manos de mi madre o las mías. En esos tiempos no me preguntaba por qué en lugar de llevarse la Spica a la oreja y adoptar una posición más cómoda,  prefería  agacharse haciendo contorciones en un espacio muy reducido de la cocina donde solo entraba  él.  Acomodando allí sus huesos cortos y flexibles con cierta destreza envidiable, sobre todo para mi madre, que siempre tuvo sobrepeso y se movía con torpeza.

En esas largas tardes de domingo de la infancia, cuando yo era demasiado chica para salir, pero grande para jugar con muñecas y todo era aburrimiento, buscaba a mi padre para iniciar alguna conversación que por lo general abandonaba pronto, sobre todo cuando él me miraba con esa media sonrisa y me dejaba hablar sin seguirme, hasta que yo comprendía que a lo mejor,  lo que él quería, era apoyar la oreja en la radio para escuchar la voz engolada del locutor o relator deportivo.

Cuando no lo encontraba en su rincón con la Spica,  me asomaba por la ventana trasera y lo observaba, en cuclillas, fumando o jugando con el perro, siempre con su media sonrisa  desdibujada entre las volutas de humo,  o con el seño fruncido, si es que hubiera algo que le preocupara. Me gustaba verlo así, lejos de la Spica, y con la mirada perdida,  clara,  como el cielo cuando está resplandeciente;  porque sus ojos oblicuos,  transmitían ternura y hasta cierto desamparo infantil.

Al hacer estas retrospectivas, voy reafirmando mi odio por esa radio maldita que mantenía a mi padre embuchado en ese rincón de la cocina;  tan distraído de la vida, y tan lejos de mí.   

La telaraña

Anoche soñé con Moncho García. Estoy seguro que me visitó en sueños para reclamarme algo, por qué otra razón me iba a visitar desde el más allá, sino para dejarme algún mensaje, algo que no pudo hacer o decir. Tengo que reconocer que me quedó cierta angustia, y culpa, que de no haberlo soñado,  hubiese seguido perdido en mi memoria.

 Tenía la mirada triste, y el brillo de las lágrimas que se negaban a caer, como si se hubieran congelado en los lagrimales. Ahora lo veía en mi mente, anclado en los ojos. Yo los cerraba con furia, pero al abrirlos,  él retornaba con esa tristeza agobiante.

Moncho trabajaba en el banco X conmigo, fue uno de los tres compañeros secuestrados durante la dictadura, y el único que volvió. No se sabe por qué lo liberaron, pero puedo dar fe de que su padre hizo de todo para conseguirlo. Después de recuperarse físicamente, volvió al trabajo, pero ya no era el mismo. Con el tiempo nos empezamos a acostumbrar a su cambio y también a sus largos silencios.

Un día se arrimó y me dijo —Ves a ese tipo de pantalones marrones y camisa blanca que está en el mostrador donde se pagan los cheques de los empleados estatales —
—Si, claro, lo veo —le respondí

—Fue mi torturador, el que me pegaba y vejaba —

Me lo dijo de una manera que me heló la sangre. No había tristeza, ni odio. Ningún sentimiento de repudio a la vista. Simplemente se quedó mirándolo, como si estuviera todavía atrapado en una telaraña. Le temblaban las manos, y para ocultarlo, las metía en los bolsillos,  pero era imposible disimular, tenía una palidez de muerte.

 Se me hizo un nudo en la garganta y me llené de odio. Creo que si hubiese tenido un arma, le disparaba sin miramientos a quemarropa. Moncho lo siguió observando, con esa mirada oblicua de vaca que va al matadero sabiendo lo que iba a ocurrir, y el hijo de puta del torturador, hasta parecía un viejito de esos que sacan a pasear al perro y conversan con chicos. Los tipos como él, creen que cumplieron con su deber, por eso caminan con la frente alta.

 Entonces entendí porque esa visita en el sueño. Yo había dado vuelta la página, aún así, el odio seguía adentro. No había podido despegar de esas situaciones. Repetía la frase hecha “La vida sigue su curso”, cada mañana frente al espejo, como una oración salvadora, pero estaba vacío, no tenía contenido. Era lo que él me quería transmitir: que yo también había quedado atrapado en una telaraña.